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Quem sou eu?eu sou a voz que incomoda,a nota ruim nas redações da eunice,o enlatado ocidental que adora harry potter,e as palavras que você vai querer ler e não vai encontrar na busca do google,eu sou a medíocridade literária do século 21 que admira um rock´n´roll falso,morto,de mim serão os erros gramaticas do vagabundo que não estudava.De mim virão clichês como esse de quem sou eu,simplesmente porque não há talento.Afinal de contas,o que você esperava,william fuckin´shakespeare?è como se tudo fosse uma grande indústria...A indústria dos fracassos.Viver=a sucessão de fracassos.A cada passa na sua vidinha,você só vive pra descobrir que você não é bom o bastante.Com uns 5 anos vocês descobre que você não é bom de bola,com 9 você descobre que não é só o seu pai que te dá os melhores presentes.Mas aí tudo muda,com 12,talvez 13 se você tiver sorte,você percebe que todos gritam com você e te tratam como um lixo,que você ficou feio e estranho,vai correndo pra loja de discos e a frances bean cobain fica um pouco mais rico com os royalties que ela herdou do pai.Aí você pensa,poxa a vida é uma merda mesmo,não sei porque me incomodei tanto em simplesmente descobrir isso.E de repente, "voalá",a vida de tudo mundo é uma merda,e nem pra sua vida ser uma merda você presta,e a única coisa que fazia você ser diferente era a sua autopiedade,e você percebe que nem ela mesmo faz sentido.Até ser um fracassado se torna um fracasso pra você.Que coisa ein?Você não tem a força,putz,com 11 anos nenhum gigante derruba a sua porta e te avisa que você é um bruxo,e as vezes você nunca sabe se tá sonhando ou se vc tá acordado,but,it isn´t the matrix,mate.E se você ficar reclamando da vida como o kurt provavelmente vai se fuder mais ainda.Então o que você faz?você maquia o seu rosto com falsos sorriso,falsas amizades,e a última parte,a mais fina capa da sua existência,você entrega para relacionamentos vazios pra sensação falsa de que você sente o vento da vida.Mas,você não sente...Então todos os dias,quando você tá sozinho,você acende o primeiro cigarro,que é sempre o melhor,ouve aquelas músicas que são sua s músicas,suas apenas(embora provavelmente tenha vendido no mínimo milhares de cópias)e tenta olhar pra você mesmo.O seu espelho,o seu melhor amigo.A única parte do seu dia,e provavelmente dos anos de sua lamentável existência que você vai sentir o calor dos seus olhos,de quem você realmente é.Aquele silêncio,como uma represa na madrugada,do primeiro cigarro,aquela música que vai agitar as águas da represa,e finalmente você vem a tona com toda a força,como um vômito,através do seus dedos para o teclado do computador.Então você pode finalmente sentir a força das agonias de sua existência.Sendo assim a máquina dessa indústria de reciclagem sete vezes por semana que vai prolongar sua questionável e fascinante existência,na sua busca pela real verdade nesse grande baile de máscaras.Afinal de contas,você ouve mais ruídos de motores do que músicas,e fumar causa câncer nos pulmões.A solidão do século 21,em meio a seis bilhões e 300 milhões de pessoas adverte.

Soldier Of love.